Ho scritto più poesie
su di te che su tutti
gli dèi e le regioni
del mondo.
Te le ho nascoste
in una buffa liturgia
di non detti
e di camouflage,
ma si sono rovesciate
da un cielo bianco
di intenzioni
sulle tue mani.
Ed era così caldo
il tuo profumo,
così buona la pelle,
che si sono sciolte:
il tuo nome solo
è rimasto intatto,
in una bolla antica
di commozioni
irripetibili.
di Eva Luna Mascolino
photo: Veronique Carozzi
Ho uno scaffale della mia libreria dedicata ai libri da leggere; non li contiene più, ormai, o meglio, è così da un bel po’ perché li accumulo più in
Resti sta sera? Vorrei potermi sbrogliare da tutte queste attese, dalle mani pesanti che depositano sulle mie spalle aspettative voraci, che riescono ad inghiottirmi nelle sere in cui la musica
(ascoltanto Simon & Garfunkel: El Condor Pasa inserita nella colonna sonora del film Wild) All’alba il sole riscalda poco e davanti ci sono troppe miglia da percorrere. Il fiume
