La poesia è inutile.
Solo chi è in cerca ne consulta
le domande
o ne spulcia le grida,
cavandone responsi
di irrequietezza
e seti di libertà.
Non l’hanno mai venduta
o industrializzata,
dopotutto:
orpello che nessuno indossa,
voce che nessuno vuole,
non racconta storie
come fa di solito l’arte,
né sentimenti o istanti.
La poesia è inutile.
Combina parole innocue,
che solo si accendono di sensi
per chi ai bivi, per strada,
rimane stordito.
Non rivela,
descrive.
Fotografa smarrimenti
analfabetici
e cartelli neri, o sembra
il canto muto
di chi in stazione prenderebbe
la prima vettura che passa –
basta che si veda il mare.
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di Eva Luna Mascolino
photo: Veronique Carozzi
